domingo, 28 de septiembre de 2014

XXVI

                                           El tacto

                          Los sonidos

                                 Los silencios lastimosos

                                                   Las mentiras castas

                                                                  Los rincones marchitos

                                                            Lo que muere

                                               La oscuridad revuelta

                                  Los recuerdos

                                                Las lágrimas

Las sonrisas anémicas apuntaladas desde las uñas de los pies

Los sueños que delatan el tiempo suspendido en el cosmos

La compasión esparcida
Los futuros condenados
La confianza eterna quebrada
El amor cataléptico
Los imanes inútiles
Los ojos que ya no leen
Lo irremediable
Lo arrebatado
Lo perdido
El desprecio

El segundero acelerado que fortalece la sentencia


Y el vacío nutrido, revelado.

jueves, 4 de septiembre de 2014

Ángel Electrico

Pulsos tan cálidos conectan, tan puros, tan vitales.

Late en corazones que ilumina como el deslizar de los dedos en la rueda de un encendedor. 
Amigo, mentor, criatura idílica que se evoca y existe en cada tímpano solícito.

Gracias por tu amor, por tus heridas, por tu incondicionalidad.


No hay muerte en la vida que es eco, no hay oscuridad en la eterna luz de acordes que trascienden la barrera del sonido.

Hasta siempre, 
                              Hasta pronto.


viernes, 30 de mayo de 2014

miércoles, 28 de mayo de 2014

XXV

Siempre me pregunté qué pasaba cuando una persona se transforma en recuerdo. Pero no en recuerdo pasado, sino en recuerdo presente; una conjunción bastante extraña en la que el hecho de su existencia haya tendido mantos o grietas, besos o látigos, en lo remoto, pero, aun así, se materialice en la sangre como actual y vivo cada uno de sus impulsos.
Siempre me lo pregunté, más que nada cómo sería con un pasado no reciente, porque sabemos, es sencillo alardear de las mariposas en el estómago de hace un mes, o del nudo en la garganta con una semana de vida.
También siempre me pregunté cómo serían nuestras vidas, y puedo reconocer, que muy en el fondo no había división entre las almas, no podía, por claro y concreto sentido común, desunirme de alguien que se transformó en una especie de oráculo, y uso esta palabra porque sé, porque sé…
Sin embargo, nuestras vidas se desunieron y el pasado se hace presente algunas veces a la semana, ante cada tropiezo, ante cada mirada perdida; y cada sensación pasada de mantos o grietas, besos o látigos, se siente en la carne.

Recuerdo el día que dijiste con tristeza: “Te cambia la cara cuando hablás de él”; y era cierto. Puede que hoy pase cuando hablo de vos, un brillo en la mirada por lo que no fue, y el pinchazo, los pinchazos. Pero lo triste, lo que sólo ahora es claro, es que quizás sólo sucede cuando uno habla de lo ya muerto, sin futuro ni resurrección.

jueves, 8 de mayo de 2014

XXIV


martes, 11 de marzo de 2014

Sin más...

Recordando lo efimero de la vida, de una mirada plena, se cierra el cajón. La llave va al bolsillo, y las ojeras, sin sueño, otra vez rellenan la mueca.

Dentro queda todo, guardado, asi como en los otros cajones de llaves vencidas. Queda alli la risa y la compañia, algunas esperanzas descoladas, y la pureza de la inocencia proyectada.
Abajo, en el fondo, las palabras sin futuro, esas que prometen primaveras y lucha diaria, fulgores que refuerzan lo añorado. Sobre ellas los cuerpos y todo lo que conllevan, las sensaciones de eternidad y vida. 
Por último, las voluntades de pulir los encastres imperfectos de nuestros rompecabezas, inutiles, escazas. 
...
Cerrado el cajón, la llave al bolsillo y las ojeras taquicardicas junto a la puerta, a la espera, vana, de la voz que grite -no me olvides, no me mates-.

miércoles, 8 de enero de 2014

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"Comprendí que el trabajo del poeta no estaba en la poesía; estaba en la invención de razones para que la poesía fuera admirable..." (J.L.B)