Recuerdos del futuro juntos

Ya no te amo,
por tu forma tan poco hábil de manejarme,
por lo imprevisible de tu esencia,
por la nostalgia tan ajena en tus ojos,
por tu rudeza sin sentido,
por tu rebeldía grosera y escatimada,
por las mentiras injustificadas,
por lo lejos que te siento,
por la cercanía incomoda que nos elegiste.

Sin embargo,
te ame, y tanto.

Te ame,
por la forma en que manejabas aquello que yo sin recelo permitía,
por lo imprevisible de tu esencia en contraste con mis obviedades,
por la nostalgia que quise suplir en tus ojos,
por la rudeza inocente que expedías,
por tu rebeldía contenida,
por las mentiras protectoras que tu boca hilaba,
por no rendirme a la distancia de tenerte tan cerca, y tan lejos.

Ya no quiero adorarte,
y odio amarte, tanto como amaría odiarte.
Es por eso que ya no te amo.

Ramos de laureles secos
y calas empantanadas
se arremolinan en tu mármol cálido.

No hay ya rumores de retornos,
ni dentro
ni fuera de mi craneo limitado.

Hoy,
ahora,
sólo resta la imagen ilusoria de lo que quizás fue
(no tengo la certeza)
y de lo que no será.

Una hoja del laurel se desprendió,
para acompasarse con el viento,
flota seca,
fluye despacio hasta que se arremolina
y el curso continua.

La victoria es libre,
y ,
vitalmente muerta,
cae.

Estimado, querido:

Culpable inimputable de estas letras te declara mi necesidad de escribirte una vez más, por última vez. Sufro de la demencia de querer hacerte miles, querer compartirte con el mundo como una más de las maravillas que lo componen.

La imperfección es tu principal atractivo. Y, dulce ironía, eso te hace tan perfecto que ahí radica tu único defecto. Cómo pretender que el paraíso en persona se repliegue a una sola mortal irreverente, cómo soportar que esa pureza con el aura más bipolar de este universo se me encargue como responsabilidad suprema.

Acompañar el camino de aquello que me nutre y me deshidrata es a lo que accedo en este juego peculiar, y es lo que no tolero. El vaivén de dolores y alegrías abultadas corroe todo lo que este alma puede soportar.

Tan sólo podría cooperar siendo una más de tus sombras, o la más preciada si la modestia da lugar a la cima de mis pasos. Y es aquí donde sepulto mi pisada final. Mi admiración enamorada no me permitiría jamás quebrar las alas de tu ser, mi principal inspiración. Pero el resto de amor propio, incomparable con este tan incondicional que te profeso, me exige que de fin a esta manía de frenar tu fructuosa felicidad.

Yo, la dueña y única participe de este sentimiento tan noblemente altruista, me dejaré morir para abrir paso a tu dicha. No pido frenos ni lástimas insensatas, sólo me despido hasta siempre. Dejaré mi cuerpo cómo centinela de tu prosperidad, y a mis otras yo como mediadoras ante las adversidades.

Sólo pido que no me llores, y que sólo sonrías ante el deceso de esta simple enamorada que convive hasta hoy con las otras tantas partes de mi vida. Al terminar estas líneas estaré suicidándome como la idealista romántica que soy de un tiro más al corazón, para seguir existiendo en lo recóndito de este cuerpo que seguirá caminando las calles de las tantas ciudades.

Se despide con el más sensato amor

Mi otra mitad

Achei-me preparada
para sofrer as dores da alma,
sem lágrima alguma,
por vez primeira.

O amor,
primitivo sentimento,
feriu-me com o punhal tão conhecido por mim.
Mas agora, tenho a triste surpresa
de que o sangue escorre no chão da minha vida
sem eu fazer outra coisa mais que olhar o caminho de arvores floridas,
vítimas do rego do meu coração.

A insensibilidade do meu sentir
testemunha os tantos punhais que a minha humanidade recebeu,
para fazer de mim a rocha de dor que hoje sou.

Presente, hoy, también lo fue ayer y lo será mañana.

Muchedumbre de presentes hacen a la vida de uno y otro, de los que derrochan las gotículas de segunderos, y de los que atados al tic tac, omiten lo inclemente que es el hoy, de ayer y de mañana.

Qué enemigo mayor que el tiempo tiene ser humano. El nacimiento y la muerte son hechos consecuentes, circunstanciales. Pero sólo eso, hechos. Lo que en el medio une un punto con otro de la cuerda es el tiempo irremediable e impetuoso.

Continua, no espera a esta simple reflexión, no espera al amor ni a la venganza, transforma a la niñez casta en una vejez corrompida, y a estas letras en minutos restados a mi vida que transcurre, y sigue, aun.