sábado, 10 de diciembre de 2011
Suavidad ácida,
tacto y sangre sensibles a los afectos.
Realidades oníricas,
vicios de hadas terrenales.
Un oasis tornasol,
menos nítido a veces,
que colma los duelos y oscuridades.
Ojos, toda ojos,
y un algo de eternidad perecedera.
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"Comprendí que el trabajo del poeta no estaba en la poesía; estaba en la invención de razones para que la poesía fuera admirable..." (J.L.B)
Un abrazo.
Dani..