jueves, 19 de mayo de 2011
El cuerpo como escudo
cobija y reprime
los restos de libertad
que el ahogo desea carcomer.
Trabajo
adultez
estructuras
ruinas
Dolor
La piel transpira arte,
las fosas nasales inspiran palabras.
Palabras de consuelo al ángel encarcelado,
al puro querubín que se desarma por aceptación.
La sangre,
licor de néctar,
transita sin ánimos de alimentar
la coraza que tanto lastima.
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"Comprendí que el trabajo del poeta no estaba en la poesía; estaba en la invención de razones para que la poesía fuera admirable..." (J.L.B)