martes, 6 de noviembre de 2012
Suave enigma, corre lamiendo los cordones de las veredas, salpicando entre la pureza y el devenir. Encalla en el barro añejo.
El puño cálido roza la puerta, no golpea, no llama, aguarda. Palpita la espontaneidad de tu caricia sobre el picaporte. Espera tu luz en la hendija hasta la amplitud de tu cielo abierto, de tu boca pronta.
Tu suspiro en la duda afásica,
ésta vigilia.
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"Comprendí que el trabajo del poeta no estaba en la poesía; estaba en la invención de razones para que la poesía fuera admirable..." (J.L.B)
