martes, 14 de diciembre de 2010

Contínuo

El vacío consume torbellinos                                                           
en una espiral de indiferencias.                                                          

                                                                            Los engranajes oxidados rechinan
                                                                          opacados por el ruido que aturde.

Y la cortina de hierro cae precipitada                                                    
ante las luces y oscuridades epilépticas.                                                     

El dolor encapsulado revienta
sobre las marionetas que creen en la libertad.

Gritos sin voz
aunan amebas que buscan sus formas.

Estas neuronas y uñas eléctricas
erizan el vapor asfáltico.

El átomo terráqueo
sigue,
eterno.

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"Comprendí que el trabajo del poeta no estaba en la poesía; estaba en la invención de razones para que la poesía fuera admirable..." (J.L.B)