sábado, 18 de junio de 2011
El rubor esparcido entre astros
acaricia los frágiles tímpanos.
Las manos puras se alzan
desde los brotes que levitan.
Calma.
Paz.
No viento.
No humo.
Un Ya oxigenado,
perdurable.
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"Comprendí que el trabajo del poeta no estaba en la poesía; estaba en la invención de razones para que la poesía fuera admirable..." (J.L.B)
