miércoles, 1 de junio de 2011
Ventana entreabierta a mi esencia,
límite ficcional entre la realidad y los otros.
Ruge candoroso,
se silencia entre neblinas,
y existe renaciente
/aguardando
en los cordones de las veredas deshabitadas,
en los renglones de los ojos en blanco.
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"Comprendí que el trabajo del poeta no estaba en la poesía; estaba en la invención de razones para que la poesía fuera admirable..." (J.L.B)