domingo, 4 de mayo de 2008
Qué habría sido de tu vida.
Qué habría sido del mundo,
de los que te rodearon,
y de los que te rodearían.
Qué habría sido de los que sufrieron.
¿Sufrirían también?
Cuántos mas te querrían,
y a cuántos mas darías tu amor.
Quiénes te conocerían,
cuáles te odiarían y cuántos pasarían sin huella que dejar.
De qué te arrepentirías,
qué cambiarías y qué no lograrías cambiar.
¿Habrías sido feliz?
¿Habría servido de algo mi larga espera?
Qué habría sido de mi vida, de mi mundo.
¿Crearías o destruirías algo mas en mi?
La respuesta a todo quizas sea la incertidumbre,
o la mortal perfección de tus ojos,
fuente de luz que daba tu vida,
y nutría la mia.
Qué habría sido del mundo,
de los que te rodearon,
y de los que te rodearían.
Qué habría sido de los que sufrieron.
¿Sufrirían también?
Cuántos mas te querrían,
y a cuántos mas darías tu amor.
Quiénes te conocerían,
cuáles te odiarían y cuántos pasarían sin huella que dejar.
De qué te arrepentirías,
qué cambiarías y qué no lograrías cambiar.
¿Habrías sido feliz?
¿Habría servido de algo mi larga espera?
Qué habría sido de mi vida, de mi mundo.
¿Crearías o destruirías algo mas en mi?
La respuesta a todo quizas sea la incertidumbre,
o la mortal perfección de tus ojos,
fuente de luz que daba tu vida,
y nutría la mia.
Etiquetas: insertidumbre., preguntas
5 Comments:
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"Comprendí que el trabajo del poeta no estaba en la poesía; estaba en la invención de razones para que la poesía fuera admirable..." (J.L.B)
saludos amiguita!
Te quiero mucho.- ¿?
Esa es la pregunta que más duele.
Aun recuerdo cuando la dejé ser y la dejé ir, ese momento congelado vive latente en mis pupilas generando, aun, suspiros y miradas perdidas en los momentos de la soledad más sola.
Todo Kafka tiene su Milena. La tinta y el tintero de mi catarsis en prosa.