jueves, 28 de junio de 2012

XIV

La roca multiplicada en ecos de inmensidad,
prismados de blancos y laderas.


Níveas lágrimas que desde la cima
dibujan la forma del dolor maduro,
de la vida de heridas impolutas,
honradas.





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"Comprendí que el trabajo del poeta no estaba en la poesía; estaba en la invención de razones para que la poesía fuera admirable..." (J.L.B)